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黄房子闹得天翻地覆。
当文森特在画几张犁的时候，高更给他画了张肖像。文森特目不转睛地盯着肖像。他第一次清楚地了解到高更对他的想法。
“那的确是我，”他说。“不过那是发疯了的我！”
晚上他们上咖啡馆。文森特要了一杯淡苦艾酒。他突然连杯带酒朝高更的头上掷去。高更让过了。他双手抱起文森特的身子。带后者穿过拉马丁广场。文森特发觉自己躺在床上。
一下子就睡着了。
“我亲爱的高更，”第二天早晨，他十分温和地说，“我模模糊糊地记得昨晚冒犯了你。”
“我愉快地真心地原谅了你，”高更说，“不过，昨天的情报也许会再次出现。要是我被击中，我也许会失去自制，把你指死。所以请允许我写信给今弟，告诉他我要回巴黎了。”
“不！不！保罗，你不能走。离开黄房子？这儿的一切都是为你安排的呀。”
在这二天里，风暴没有停过。文森特拼命想把高更留下来。高更拒绝每一种口实。文森特恳求，哄骗，咒骂，威吓，甚至哭泣。在这场战斗中，他证明是一个强者。他觉得自己整个儿的生命全赖于把他的朋友留在黄房子里。夜色苍茫的时候，高更被弄得精疲力尽。他让步了，为了想休息一下。
黄房子里的每个房间都充满着晃荡的、一触即发的紧张气氛。高更无法睡觉。快天亮时，他才开始打瞌睡。
一种奇怪的感觉惊醒了他。他看到文森特站在床边，在黑暗中瞪出双眼盯着他。
“你怎么啦，文森特？”他严厉地问。
文森特走出房间，回到自己的床上，倒头便睡熟了。
第二天晚上，高更又被同样的奇怪感觉惊醒。文森特站在床边，在黑暗中凝望着他。
“文森特！去睡觉！”
文森特转身离去。
第二天晚饭的时候，他们为汤发生了一场恶吵。
“在我不留意的时候，你把颜料倒进了汤里！”高更大文森特笑了起来。他朝墙壁走去，用粉笔写道：
我是精神上的圣徒我的精神健全无恙他安静了好几天。喜怒无常，闷闷不乐。一句话也不对高更讲。甚至不拿起油画笔。他不读书。坐在椅子上，呆望着面前的空间。
第四天的下午，刮起了一阵猛烈的西北风，他请高更陪他出去散步。
“我们到山上的公园去，”他说。“我有话要对你说。”
“你不能在这儿讲，这儿不是蛮舒服吗？”
“不，我没法坐着讲。我必须走走。”
“很好，要是你一定要去的话。”
他们沿着市镇左面的蜿蜒上山的车路走去。他们要向前走，就得戳穿犹如厚皮般的西北风。公园里的丝柏几乎被吹得歪倒在地上。
“你要对我讲什么呀？”高更问。
他得在文森特的耳旁叫喊。文森特还来不及听到，风就把话到走了。
“保罗，这几天我一直在想。我想出了一个绝妙的主意。”“倘若我对你的绝妙的主意不感什么兴趣的话，那就请你原谅吧”“作为画家，我们都已经失败了。你知道是什么原国吗？”
叫什么？我一个字也听不见。在我耳旁讲响一点。”
“你知道我们作为画家已经失败了的原因吗？”
“不知道。什么原因呀？”
“因为我们孤军奋战。”
“什么话呀？”
“有的东西，我们画得好：有的东西，我们画得不好。我们把好的坏的全扔进一张画里了。”
“将军，你讲得我稀里糊涂。”
“你还记得博特兄弟吗？荷兰画家。一个善于风景。一个擅长人物。他们合作绘制一张画。一个绘景。另一个添人物。他们取得了成功。”
“嗯，把一个没完没了的故事讲得不清不楚，令人费解。”
“什么？我听不见。靠近一点。”
“我说，讲下去！”
“保罗。我们必须那样做。你和我。修拉。塞尚。洛特雷克。卢梭。我们必须通力合作，共同绘制一张画。那将是一个真正的画家们的共产主义。我们都描绘自己拿手的东西。修拉空气。你风景。塞尚‘表面’。洛特雷克人物。我太阳、月亮和星星。我们合作起来，就能成为一个伟大的艺术家。你看怎么样？”
“喷，喷，喷，我的尖帽子！”
他刺耳地狂笑起来。风把他的讥讽象海浪的水花一样飞溅在文森特的脸上。
“将军，”他叫道，在透过气来后，“那如果不是世界上最伟大的主意，我就吃了它。原谅我大声喊叫。”
他踉跄地走下小路，捧住肚皮，开心得直不起身子。
文森特一动不动地站着。
一群燕八哥掠过天空。成千上万只鸣叫扑翅的燕八哥。它们朝下猛扑文森特，碰撞他，包围地，穿过他的头发，飞进他的鼻子，飞进他的嘴，飞进他的耳朵，飞进他的眼睛，把他埋在一片鼓翼的、厚厚的、没有空气的黑云中。
高更走回来。
“来吧，文森特，我们下山到路易那儿去。听了你那无价之宝的好主意后，我感到要庆祝一番。”
文森特默默不语地跟他到里科莱特路。
高更和一个姑娘上楼。
拉歇尔在一间咖啡室里坐在文森特的腿上。
“你不和我一起上楼吗，疯浪子？”她说。
“不。”
“为什么不？”
“我没有五法郎。”
“那你肯把你的耳朵给我吗？”
“好。”
一会儿工夫，高更回来了。两人下山走回黄房子去。高更胡乱地吞下晚饭。他一言不发地走出前门。他差不多走尽拉马了广场的时候，听到背后熟悉的脚步声：短促，迅疾，凌乱。
他转过身去。
文森特朝他冲上去，手里待着一把掰开的剃刀。
高更直挺挺地站着，盯住文森特。
文森特在仅离高更二英尺远的地方站住了。他在黑暗中瞧着高更。他低下头，转过身，朝家里奔去。
高更走向旅馆。他订了一个房间，把门锁好，睡觉。
文森特定进黄房子。走上红砖楼梯，到自己的卧室去。他拿起镜子——他用这面镜子画过不知多少次的自画像。他把镜子放在梳妆台上，斜靠着墙壁。
他看着镜中的一双发红的眼睛。
末日已到。他的生活完了。他从自己的脸上觉察到了。
他最好来一次干净利落的了结。
他举起剃刀。锐利的钢使他的喉咙起了一阵鸡皮疙瘩。
许多声音在对他讲着奇奇怪怪的话。
阿尔的太阳在他的眼睛和镜子中竖起了一道刺眼的火墙。
他胡乱地斩下耳朵。
他只留下了一点点耳壳。
他丢下剃刀。用毛巾把头包好。血滴到地上。
他从面盆中捞起耳朵。把它洗净。用几张图画纸包好。再用报纸包了一层。
他在厚厚的绷带上套上一顶巴斯克软帽。下楼走向前门。他穿过拉马丁广场，爬上山，拉动一号妓院的门铃。
一个女仆来开门。
“叫拉歇尔来。”
拉歇尔立刻就到。
“噢，是你，疯浪子。你要什么？”
“我给你带来一件东西。”
“给我？一件礼物？”
“对。”
“你真好，疯浪子。”
“小心保存好。那是我的纪念品。”
“是什么呀？”
“打开来，自己看吧。”
拉歇尔把纸拆开。她恐怖地看着耳朵。倒在地板上，晕死过去。
文森特转身离去。他走下山来。穿过拉马丁广场。他关上黄房子的门，上床睡觉。
第二天早晨七时半，高更回来的时候，发现一大群人聚集在门口，鲁兰绝望地绞着双手。
“你对你的伙伴干了什么呀，先生？”一个头戴瓜形帽的男子问。他的声调生硬严厉。
“我不知道呀。”
“哦，知道……你知道得很清楚……他死了。”
这使高更好一阵子才清醒过来。大群的人对他的瞪视，似乎把他撕成了碎片，使他窒息。
“我们上楼去，先生，”他结结巴巴地说。“我们上楼就会明白了。”
几条湿源流的毛巾掉在楼下两个房间的地上。鲜血染红了通向文森特卧室的楼梯。床上躺着文森特，裹着被单，象手枪扳机似地躬着。他好象断了气。高更轻轻地，十分轻地摸摸他的身子。身子还热。对高更来说，似乎一下子恢复了他的全部力量、他的全部精神。
“我恳请你，先生，”他低声地对警长说，“十分小心地弄醒他。如果他问起我，就说我已经上巴黎去了。他一看到我也许会致他的命，”警长去请医生，叫了一辆车。他们把文森特送往医院。鲁兰在车旁奔跑，喘着气。
费利克斯·雷伊医生是阿尔医院中的年轻住院助理医生。身材矮胖，八角形的头，一堆黑发从八角形的顶上竖起。他诊治文森特的伤口，然后让他睡在一个东西全搬空了的洞般的房间里。他走出去时，把门锁上。
傍晚，当他搭摸病人的脉搏时，文森特哑了。他望望天花板、粉白的墙、窗外一块墨蓝的天。他的双眼缓慢地在雷伊医生的脸上兜上一圈。“暇，”他轻轻地说。“喂，”雷伊医生回答。“我在什么地方？”‘你在阿尔的医院里。”一丝痛苦的表情掠过他的脸孔。他把手伸向右耳曾经存在过的地方。雷伊医生阻止了他。
“不能去摸，”他说。
“，……是阿‘……我记得……现在。”
门；要紧，伤口已经洗净，老兄。几天之内我就能让你起床。”
“我的朋友在哪儿？”
“他回巴黎去了。”
“……我明白…我可以抽烟斗吗？”
“还不可以，老兄。”
雷伊洗好伤口，包扎起来。
“那是无足轻重的意外，”他说。“一个人到底不是用粘在他头外的那些白菜壳来听的。
你不�