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在怀念了十五年之后，他把自己深藏在喧嚣的都市中这一隅宁静中，最终还是无助地把那份仅存的安谧失去了，连同他十五年中做过的幸福的和伤感的梦。
太阳很暖。
他把昨夜无梦的好睡细细地品，品不出一丝烦恼，也品不出一丝快慰，只不知从今往后，还会不会再有这无梦的夜。
门很轻，很轻地关上了。
不用加锁，或许有后继者在他离去后热烈地推开这扇剥落了油漆的门。他记不起这扇门原本的颜色，现在它是灰灰的暗着，那曾经鲜红过的“601”已经老得没有了姿容，象干了很久的血，浅浅的，暗暗的，把过去的太多的故事深深地隐在怀里，吝啬地不肯对人讲。
门关上了，静静地藏起了他涂在它身后的那一幅幅的漫画，他看到有一小片薄薄的漆皮静静地翘在上面，锋利地刺向外面，俨然地守卫着他的过去。
他对着它笑了，向这最后的守卫者表示敬意。
门终于关上了，紧紧地。
楼道很长，很窄。
蓝天下的楼道依旧很暗，很冷。
抚着斑驳的墙皮，冰了手，寒了心。
腿软软的，迈不开，每一级台阶都重重地震了他的脚，也震了他的头。这通向他安全的小屋的楼梯被那些爱过他，恨过他，或者不爱也不恨他的人无数次地踩在脚下，却从没有过今天在他最后一次抚摸时的呻吟，轻轻地在它身上敲出往复的节奏，听空荡荡地回声，回声中有它的惜别的唱。
几个老人在楼前的石凳上享受着他们最后的暖，老旧的楼把破旧的身体展在阳光中，徒劳地阻止着太阳的入侵，脚下阴暗的领地无奈地缩小着，身上的创痕痒着，在阳光的照射下早已掩不住周身的衰颓，只能为尊严最后地挣扎，阴影却终于死在脚下。
没有人注意他，就象没有人注意那消逝的一片阴暗一样。
他把头抬得很高，看到太阳的光芒中楼身上紧固的水泥柱粱，条条框框地分割了它的躯体，不知是顽强地把它肢解，还是把它将要肢解的躯体顽强地缝和。
他要走了，无声无息的，象他十五年后那次无声无息的归来，没有迎候的亲友，也没有送行的人群。
他要走了，终于把最后的躲避丧失在这喧嚣的都市中，从此没有了这老旧的宁静，老旧的安全，老旧的日子和这老旧的楼。
怀念了十五年的一切，都在这对过去的告别中死了，永远地死了，再也没有复活的日子。
他该走了。
楼老了。
他也不再年轻。
无声无息地来，无声无息地去，等待他的只有都市的喧嚣，却再也没有老旧的静谧。
带红箍的老太太看见那个叫叶小舸的男人开着他那辆铁灰色的“帕萨特”走了，车子经过她面前时，她浑花的老眼仿佛看到他的手很快地从眼角抹过，却不知有没有泪。……
2000年2月初稿于北京黄庄
2001年6月二稿于上海宝山
2002年9月定稿于上海梅陇